Harold Pinter

Harold Pinter
(Nobel de 2005)


Este dramaturgo naceu em 10 de Outubro de 1930, em East London.
Da sua obra teatral, destacam-se as peças The Caretaker, The Hothouse, The Birthday Party, entre outras.
Famoso pela sua opinião politica, há que relembrar que esta (a politica) encontra-se indelevelmente ligada à sua produção artistica.
Bem, blá-blás à parte, dipensam-se apresentações.

"Does reality essentially remain outside language, separate, obdurate, alien, not susceptible to description? Is an accurate and vital correspondence between what is and our perception of it impossible? Or is is that we are obliged to use language only in order to obscure and distort reality - to distort what happens-because we fear it? We are encouraged to be cowards. We can't face the dead. But we must face the dead because they die in our name. We must pay attention to what is being done in our name."
Oh Superman 1990

No seu campo lexical, as palavras "freedom" (liberdade) e "democracy"(democracia) estão banidas, pois são consideradas como palavras-mentira que não descrevem o objecto ao qual se referem, são apenas artificios linguisticos para a nossa mente aceitar um estado que não sabemos realmente o que é, e logo não o podemos exprimir.

Assim, não é de admirar a sua total desconfiança em relação à linguagem - Pinter de facto encara, como já Beckett ou Eliot o fizeram, a linguagem como um "falhanço".

Ainda assim, no campo politico, Pinter aplica palavras de um poder destrutivo e irónico tremendo quando se refere ao dirigente politico do seu pais, Tony Blair - "deluded idiot".

Recentemente, Pinter dedicou-se à poesia. Contudo, a sua produção poética está longe da qualidade das suas peças. Poesia nada inovadora, cheia de clichés linguisticos (que tão bem resultam nas suas peças e não nos seus poemas), Pinter poetiza os seus ideias politicos, num ataque feroz à politica americana. A voz poética de Pinter é, antes de mais, nascida da tentativa de exprimir a fúria na poesia, numa forma que só os poetas menores sabem...

"God Bless America"

Here they go again,

The Yanks in their armoured parade

Chanting their ballads of joy

As they gallop across the big world

Praising America's God.

The gutters are clogged with the dead

The ones who couldn't join in

The others refusing to sing

The ones who are losing their voice

The ones who've forgotten the tune.

The riders have whips which cut.

Your head rolls onto the sand

Your head is a pool in the dirt

Your head is a stain in the dust

Your eyes have gone out and your nose

Sniffs only the pong of the dead

And all the dead air is alive

With the smell of America's God.